Angeblich lügen wir 200 mal am Tag. Diese Zahl kursiert seit Jahren im Internet, ihr Ursprung ist unbekannt. Neuere Studien werten ca. drei Lügen pro Tag aus. So oder so – wir tun es alle und anscheinend täglich. Im Arbeitsumfeld ist der Griff zur Notlüge für die meisten nachvollziehbar – dass wir aber unsere Partner und Freunde genauso oft anlügen, will wahrscheinlich niemand wahrhaben.

Das Flunkern wird uns mittlerweile so einfach gemacht. Wir liegen abends im Bett und haben keine Lust mehr auszugehen. Also greifen wir zum Handy, tippen schnell eine Notlüge an die Freundin, die irgendwas besagt von wegen so viel Stress auf der Arbeit, war ein langer Tag, der Freund möchte, dass man zu Hause bleibt… und schon steht sie schwarz auf weiß: Die allseits bekannte Notlüge, die uns ganz kurz und schmerzlos ach so oft rettet.

Innerhalb von Beziehungen sieht es ähnlich aus. Die weltbekannte Ausrede, frau hätte Kopfschmerzen, um sich vor einem Schäferstündchen zu drücken, ist mittlerweile so abgedroschen, dass man sich bei pochender Migräne schon gar nicht mehr traut, diese als Grund zu nennen.

Warum nicht öfter mal die Wahrheit sagen? In einigen Studien ist zu lesen, dass uns schlichtweg die Zeit fehlt, ehrlich zu sein. Huch. Das ist mal ein Statement. Dann haben wir anscheinend alle eine unglaublich ausgeprägte Fantasie, wenn die Erstellung von fiktiven Gründen und Ausreden schneller geht, als zur Wahrheit zu greifen. Wahrscheinlich wird ein auf die Ehrlichkeit folgender Streit oder eine unangenehme Diskussion mit in den Zeitfaktor miteinbezogen.

Und: Die Wahrheit ist unangenehm. Wer von seinem Partner hört, dass dieser keine Lust auf Sex hat, stellt in neun von zehn Fällen die komplette Beziehung in Frage. Die beste Freundin wird angerufen, es werden auf einmal eigene Statistiken der letzten Monate aufgestellt und dann ausgewertet. Wo wir wieder beim Zeitfaktor werden. Ich stelle fest, der Kreis schließt sich.

Also beleuchte ich mal meinen eigenen Tag. Es ist gerade 12:32 Uhr… habe ich heute schon gelogen? Ja. Ich habe eine Diskussion mit meinem Freund zu meinen Gunsten dramatisiert. Damit die Maus zum Elefanten wurde und sein schlechtes Gewissen der Lösung des Problems (nach meiner Auffassung) beitragen konnte. Unfair? Ja, keine Frage.

Oliver Hassencamp hat mal gesagt: „Wer lügt, hat die Wahrheit immerhin gedacht.“

Also, auf, auf! Es ist kein weiter Weg zwischen Denken und Sprechen. Weg von den Alltagslügen, die mittlerweile nicht mehr notgedrungen auf dem Silbertablett serviert werden, sondern aus purer Faulheit im Raum stehen. Und weil wir gut dastehen wollen. Immer für alles plausible Gründe haben und Rechenschaft ablegen wollen. Das bringt einen jeden von uns zum Kern zurück:

Zu sich selbst zu stehen, wenn keine Lüge parat ist. Ehrlich zu sagen, dass man einfach mal keinen Bock hat, sich mit xy heute noch zu treffen. Oder als Frau zuzugeben, dass eine Auseinandersetzung doch wirklich auch mal schnell gegessen sein kann, anstatt sie durch Flunkern zu pushen.

Bei einer Sache bin ich mir übrigens ganz sicher. 200 mal lügen am Tag? Das schaffe ich persönlich aus zeitlichen Gründen nicht. Diese Zahl ist die beste Lüge überhaupt.

Darling.What.the.fuck.

Männer und Frauen. Frauen und Männer. Man kann dieses Thema drehen und wenden, man kann es totdiskutieren, aber am nächsten Tag ersteht es immer wieder auf. Ein bisschen so, wie der Phönix aus der Asche. Und wir fangen wieder an, neue Klischees aufzustellen, mit Alten aufzuräumen und manche zu manifestieren.

Aus gegebenem Anlass heute im Programm:

Männer unterhalten sich nur mit Frauen, um sie anschließend ins Bett zu kriegen.

Ha!

Unfassbar. Dass der Durchschnittsamerikaner blöd ist, das kriegt man schon in der Schule so halbwegs mit. Nun saß ich letzte Woche in einem Pub in London, mit mir am Tisch zwei Neuseeländerinnen und vier Amerikaner. Auf den ersten Blick erschien, nennen wir ihn mal George, ganz nett. Er war gebildet, weltoffen und so gar kein Fan von seinem Heimatland, wie man es doch meist von den Dummies präsentiert bekommt. George kommt aus Chicago, ist nach London ausgewandert und arbeitet nun dort. Und: unterhält sich wunderbar mit Anika aus München.

Das Gespräch verlief sehr angenehm, bis ich von der Toilette zurückgekommen war und meine Freundin mir entsetzt erzählte, dass George sich in der Zwischenzeit durch meine Whatsapp-Nachrichten geklickt hatte. Ich dachte, ich spinne. Falls jemand nun nicht versteht, warum ich ihm nicht auf der Stelle eine geklebt habe und gegangen bin… ähm, ja, ich habe keine Ahnung. Vielleicht war es meine investigative Schnüffelnase, die wissen wollte: What the fuck?

Also sagte ich what the fuck und die Diskussion ging los. Er hatte gesehen, dass ich mehrere SMS-Genossen untereinander gespeichert hatte, die der männlichen Gattung abstammen. Und? George vertritt, wie leider einige seiner Zeitgenossen, die These, dass Männer sich nur intensiv mit Frauen beschäftigen und auseinandersetzen, um sie irgendwann ins Bett zu kriegen. Also stellte er die These auf, dass diese Männer, mit denen ich regelmäßig Kontakt pflege, sich alle mehr versprechen von unseren netten Plaudereien. Aha, schon wieder so einer. Ich dachte gedanklich an die Männer in meinem Leben, deren Meinung ich schätze, jedoch nie ihr Bett teile, und teilte schlagkräftig aus. George blieb bei seiner Überzeugung. Also sagte ich zu ihm:

„Heißt das im Klartext, dass wenn du an einer Bar stehst und dich mit einer Frau unterhältst, du es einzig und allein deswegen tust, weil du sie flachlegen möchtest?“ George nickt. Ohne mit der Wimper zu zucken, fast schon eher so, wie ein stolzes Schulkind, das  gefragt wurde, ob es eine Eins mit nach Hause gebracht hätte. Er meint, das sei bei allen Männern so. Keiner würde sich allein der Konversation wegen unterhalten. Aha.

Poor George. Er tickt halt leider wie viele Männer, die ihren Intellekt falsch einsetzen. Gut, andere Attribute hatte er auch nicht wirklich zu bieten. Nur leider wird er damit nie bei einer attraktiven Frau landen, solche Männer riecht man schon aus der Ferne.

Ich meinte dann nur noch: „Du weißt schon, was das nun für unser Gespräch bedeutet?“ Da gluckste er doof. Tja, sein so gut behütetes Geheimnis hätte er wohl besser für sich behalten sollen, bevor es sich dummerweise gegen ihn selbst wendet.

Foto: Anika Landsteiner

Die letzten Tage habe ich in London verbracht, um für meinen Blog einen Reiseartikel zu schreiben und meine bezaubernde Freundin zu besuchen, die sich neuerdings als waschechte Londonerin fühlen darf. Neben dem britischem Charme, unglaublich vielen und verschiedenen Eindrücken und schlechtem Bier, das ich trotzdem irgendwie mag, habe ich mich aber auch mit einer anderen Sache beschäftigt: Heimweh. Nach dem Liebsten. Und das bei vier Tagen Urlaub. Das kam mir nicht british vor – sondern spanisch.

Bei mir ist das nämlich meist so: Am ersten Tag meiner Städtetrips wache ich früh auf, bin voller Tatendran und Motivation – dazu brauche ich nicht mal einen Kaffee, ich bin mein persönliches Michelin-Männchen. Dabei verschwende ich kaum Gedanken an Zuhause, mal kurz eine SMS nach München und ab geht’s in die fremde Stadt.

Am zweiten Tag geht es mir ähnlich, aber ich sauge nicht mehr ganz so viel auf, wie am ersten Tag. Das kommt daher, dass ich langsam ankomme, mir Dinge bekannter vorkommen und ich anfange, diese in meinem Kopf zu ordnen.

Am dritten Tag kommt die Sehnsucht nach meinem Freund. Und das ist so kurios, dass ich das (bis jetzt) immer für mich behalten habe. Am dritten Tag Heimweh? Peinlich. Irgendwie. Vor allem vor dem Hintergrund, dass ich ja eh am nächsten Tag wieder zurückfliege? Ich weiß es nicht. Aber ich kann es auch nicht steuern. Sehnsucht, Heimat, Liebeskummer – alles so höchst emotionale Gefühle, die man so gut wie nicht beeinflussen kann. Außer zu lernen, mit ihnen umzugehen.

Natürlich hängt das auch immer mit dem Umfeld zusammen. Meine Freundin und ich waren am dritten Tag ziemlich geschafft. Jeden Tag waren wir einen kleinen Marathon gelaufen, wir hatten uns überfluten lassen von der europäischen Metropole und haben abends ordentlich angestoßen. So sehr ich in diesen Momenten dazu tendiere, mein eigentliches Leben kurz zu vergessen, so sehr werde ich daran immer erinnert, wenn der dritte Tag gekommen ist. Ich sauge nicht mehr auf, sondern schreibe die Erlebnisse schon in Gedanken nieder. Ich hüpfe nicht mehr wie ein kleines Kind durch die Pfützen, sondern laufe drum herum und bin eher still. Nicht traurig, eher paris-melancholisch. Kennt das jemand? Diese Sehnsucht, die man in Städten wie Paris (und neuerdings London) spürt? Die nicht das Herz brechen, aber einen zum Sinnieren bringen… ja, so ging es mir.

Sonntagnacht bin ich aufgestanden und zum Flughafen gefahren. Ich war gar nicht müde, saß aufrecht im Shuttlebus, hörte Musik und verabschiedete mich von einer Stadt, die im prasselnden Regen langsam aufwachte.

Ich dachte daran, wie viele SMS ich von meinem Freund in den letzten drei Tagen bekommen hatte und musste lächeln… wie berechenbar wir doch alle sind. Kaum ist unsere andere Hälfte ein paar Tage außer Landes, so fängt man an, die gemeinsame Zeit wieder radikal wertzuschätzen. Nicht, dass man das sonst nicht tun würde, aber sicherlich nicht so bewusst.

Am Flughafen in München angekommen, ertappte ich mich bei dem Gedanken, dass ich noch nie von einem Partner überraschend abgeholt wurde. Und wie sehr ich mir das wünschen würde. Je mehr ich das spürte, desto mehr schob ich den Gedanken weg, denn ich wusste, dass er nicht da sein würde, sondern zuhause kochen wollte. Mein Heimweh wuchs, meine Sehnsucht kochte über. Schnell raus hier, dachte ich, nahm einen falsch ausgeschilderten Ausgang und fand mich mit ein paar einzelnen anderen Passagieren an einer verlassenen Passkontrolle wieder. Wir sahen uns ein bisschen verdutzt an, schauten uns nach den anderen Fluggästen um, und verließen schließlich das Gate.

Mich beschlich immer wieder das Gefühl, er würde hier sein. Vielleicht spürt man sich, je näher man sich kommt. Oder man wünscht es sich so sehr, dass es wirklich passiert. Denn in der S-Bahn sitzend rief ich ihn an, hörte im Hintergrund eindeutige Flughafengeräusche – und hatte Recht. Da stand er. Am richtigen Gate. Und wartete auf mich. Doch ich hatte es geschafft, einen anderen Ausgang zu nehmen. Um schneller zu Hause zu sein.

Ob ich lachen oder weinen soll, das weiß ich immer noch nicht genau.

Foto: Anika Landsteiner